sábado, 8 de octubre de 2011

Mamá, ese cabrón no quiere ser mi amigo

Estos días han destacado dos noticias marcadas por el desprecio de ciertos políticos a los andaluces. Nada nuevo bajo el sol, por otra parte. Parece ser que cada vez es más cierto aquello de que a río revuelto, ganancia de pescadores, y creo que no hace falta decir quienes son los cazados en el mundo de la política, menos aún a 43 días para las generales.

Seamos sinceros; criticar a los demás da votos. Nos exime de culpa, nuestra labor es fantástica; el problema es del resto del mundo, desde la actual crisis económica provocada por los bancos estadounidenses hasta la clásica cabeza de turco de la inmigración. Ahora, y desde hace un tiempo, se lleva los andaluces. Quizás creen que además de pobres, somos gilipollas. Tampoco es que se equivoquen, pero queda feo decirlo.

Así a bote pronto recuerdo que Aznar nos llamó vagos, Ana Mato prefirió el calificativo de analfabetos, Narbona es más de reírse de nuestro acento… sigo sin entender como Andalucía es un feudo socialista, con lo que nos quieren los populares. Artur Mas,  para defender en catalán en las aulas, no se le ocurrió otra cosa que criticar la forma dehablar de andaluces y gallegos. Es evidente la relación entre una cosa y otra, ¿no la ven? Además, ¿cómo no nos van a entender si han tenido a un cordobés gobernándoles los últimos cuatro años? Durán, en su defensa de los payeses catalanes no puede obviar el hecho de que los andaluces pasan toda la jornada en el bar. Nos adoran aunque no quieran reconocerlo ¿Qué otra relación pueden tener con quién prácticamente levantó su nación? Bueno, Durán no, que es aragonés.

"Hasta con la patilla en la boca hablo mejor que un andaluz"
Tampoco olvidar otros gestos de cariño a otras autonomías como aquella campaña de ‘Apadrina un niño extremeño’ de ICV, que derrochaba superioridad y prepotencia por los cuatro costados. Eso sí, luego los sectores más catalanistas se la pasan quejándose de que España no le quiere, que existe mucha ‘catalanofobia’ y que los españolitos no queremos ser sus amigos. Sinceramente, no consigo entender el porqué no son los más queridos del colegio.

Todo esto me ha recordado a unas declaraciones del pasado julio del ya ex embajador israelí, Raphael Schutz, lamentando el odio y antisemitismo que hay contra su pueblo. No veo tal odio contra los judíos, sino más bien contra el Estado israelí; ahora, si quieren usar a sus ciudadanos como escudo… eso es ya otra cosa. Entiendo que este diplomático esté acostumbrado a que la mayoría de naciones pasen por alto que su país se salte a la torera prácticamente cualquier norma internacional (no sé, que te digo yo, atacar a una barcaza humanitaria en aguas internacionales asesinando a una decena de personas, por ejemplo) o cometa todos los crímenes que quiera con casi toda impunidad. Todos sabemos cómo funciona la política, las alianzas, quien pone la pasta en la ONU y demás puteríos. Hasta ahí se puede entender, pero amigo, ni por un momento pienses que el resto de la humanidad os va a lamer el culo. Si quieres que los niños jueguen contigo, no seas un mierda*, hombre (* si pregunta Del Olmo, va por la quinta acepción del DRAE, como Pérez-Reverte).

Luego están los americanos, que después de bombardear medio mundo, eliminar a cientos de miles de escudos humanos del enemigo interplanetario de turno, destruir poblaciones enteras,... siguen sin saber porqué tienen tan mala imagen en Oriente Próximo, Medio y el de Far, Far, Away. ¿Alguien les da una pista?

Ejemplos como estos habrá mil, lo que agranda aún más el nivel de estupidez humana. Nadie está obligado a ser ‘políticamente correcto’, faltaría más, aunque en el mundo de la política debería ser norma general. De todas formas, si no lo eres no seas tan imbécil de exigir después vivas y vítores, alma cándida.

jueves, 8 de septiembre de 2011

¿A cuánto está el kilo de humo?

Hace algo más de una semana que terminó el mercado de fichajes en la liga española de fútbol, pero hay un par de portadas que quería recordar. Un ejemplo más de la credibilidad de nuestra prensa deportiva. ¿Alguien ha visto debutar a alguno de estos jugadores en el Madrid o Barça?

Portada de MARCA el 10/06/11
Portada de SPORT el 01/06/10


Todo por no mencionar el enorme culebrón de este verano, así como el de los tres veranos anteriores. Prácticamente casi cada día durante tres meses un sólo hombre ha sido portada de la prensa deportiva catalana, ya que todos los días había una reunión definitiva para su fichaje.

Portada de MUNDO DEPORTIVO en un día de tantos.

sábado, 27 de agosto de 2011

Malaprensa Jr: ¿Ingresos o beneficios?

Si un producto que me cuesta 4€ lo vendo a 7€, ¿cuál es mi beneficio? Una persona normal diría que el beneficio es el resultado del ingreso menos los costes, en este caso, 3€. Una persona del JMJ, te dirá que bacalá, que los beneficios son los 7€. Al menos eso es lo que parece después de analizar las estimaciones de la visita del Papa que publican algunos diarios, en los que se da una cifra de 160 millones de beneficios por dichas jornadas. En dicho artículo, se hace un desglose de los diferentes puntos donde se ha producido semejantes datos; un ejemplo es el siguiente.

En referencia a los desayunos, se han repartido en centros de acogida de peregrinos un total de 1.700.000 'packs' a 1,65 euros, por lo que se han registrado ganancias de 2,8 millones de euros”

Efectivamente, el resultado es 2,8 millones. Pero el error es calificarlo de beneficio, cuando en realidad son ingresos. ¿O acaso los productos del desayuno les han salido gratis a esos centros de acogida? ¿Han aparecido por divina providencia? ¿Venden ectoplasma como desayuno?

Acerca de los tickets-descuento que daban para la comida en ciertos locales, comienzan hablando de 22,5 millones de beneficios. Tres párrafos después se convierten en ingresos. Todo esto lo dice el presidente de la Cámara de Comercio de Madrid y de la Confederación de Empresarios de Madrid (CEIM), quien podemos presuponer que nunca ha llevado las cuentas de una empresa o ya habría quebrado.

Parece evidente que no tienen un conocimiento mínimo de economía (lo que da mucha tranquilidad en estos momentos) ¿En serio nos tenemos que fiar de estos datos? Pues hay gente que se empeña en agarrarse a esta noticia como prueba irrefutable de lo beneficioso de la visita de Ratzinger, haciendo además hincapié en la multitud de medios diversos que lo han publicado como ejemplo de pluralidad, cuando en realidad, todos provienen de una nota de prensa de Europa Press. Es decir, una única fuente, aunque lo publiquen 400 medios.

A pesar de haberse cedido centenares de colegios, polideportivos y plazas de toros, afirman que se han duplicado las plazas ocupadas en hoteles; a pesar de poder usar el transporte público prácticamente gratis, defienden a muerte que han dejado millones en este sector. Haciendo las cuentas de esta forma, no me extraña que lo afirmen. Otra cosa es que tengan razón.

viernes, 19 de agosto de 2011

Harto

Harto. Harto de fanatismos que nublan la visión de la realidad. Harto de la intolerancia que se hace dueña de la sociedad a pasos agigantados. Harto de los abusos de poder que ni nos sorprenden de tan acostumbrados que estamos. Harto de que los políticos hayan vaciado de contenido la palabra ‘democracia’. Harto de ver la represión todos los días de cien formas distintas y siempre a cargo de los mismos, por mucho que cambien de careta. Harto de la estupidez que ondea en la mente de muchos. Harto de quién cambia de parecer según sople el viento. Harto de la manipulación de quienes deberían destaparlas. Harto de la demagogia de los oradores. Harto de la hipocresía de en quién recae las esperanzas de unos pobres ilusos. Harto de que el diablo esconda su cola en una túnica y disfrace su tridente con un aura de falsa bondad. Harto de quienes pretenden (y consiguen) reventar buenas ideas. Harto de seguir un camino que sólo lleva al precipicio. Harto del pasotismo de la mayoría. Harto de la gente que se cree con derecho a profanar el trabajo de los demás. Harto de quienes echan espuma por la boca cuando se lucha por un presente mejor, incluido el suyo. Harto de líderes que no son más que títeres de quien se oculta en la sombra. Harto de oír de igualdad cuando ni lo somos ni se nos trata como tal. Harto de que unos simples colores separen a colectivos. Harto de banderas y fronteras. Harto de ver como miles de personas aclamaban a un encubridor de pederastas, que no efebófilos. Harto de que nos engañen con trucos de magia y nos hagan ver una libertad donde no la hay. Harto de intentar poner luz en un futuro negro y que siempre apaguen la vela. Harto de que cada vez que me levanto me vuelvan a tumbar. Harto de corazones de piedra y cabezas de serrín.

Harto del sinsentido de esta vida. Harto de ti. Harto de mí. Harto de todos.


miércoles, 10 de agosto de 2011

Viajar es vivir

Una semana sin escribir y parece toda una eternidad. Una de las causas de esta leve ausencia ha sido una visita a tierras almerienses; posiblemente uno de los últimos findes 'Made in University', pero no voy a hablar de ello. Esos días son para los que estuvieron allí. Otra cosa es la ida y la venida.

Duración: 2 días. 
Medios de transporte: Tren y coche. 
Escalas: Málaga y Granada.
Distancia recorrida: Más de 700 km.

Más que suficiente para que uno se dé cuenta de la alegría que da viajar, siempre y cuando sea otro quien conduzca. El viaje de ida en el AVANT no fue nada en especial. Típico viaje realizado más de un centenar de veces en estos años de universidad y sin ningún famosete a la vista (a estas alturas ya he compartido vagón con Eduard Punset, José Griñán o Pablo Puyol). 


No obstante, esta vez he tenido que esperar varias horas en la estación y como la lectura de la Rolling Stone no me daba para tanto, me dediqué a mirar al personal e imaginar las historias de cada uno de aquellos desconocidos. Los nietos que corren al reencuentro de su abuela, la pareja de enamorados que se despiden hasta ellos sabrán cuando, la familia nórdica que viene a pasar sus vacaciones al sur de Europa o estos tipos uniformados que sujetan un cartel con el apellido de algún invitado a la ciudad (imagino que aún estarán buscando al señor Hydenko, que se volatilizó en el antepenúltimo tren de la semana). La vida en sí misma.

La carretera es mucho más introvertida. A pesar de estar rodeado de coches (más aún en plena retención), sólo puedes observar tu propio vehículo y el paisaje; como mucho algún loco del volante que intenta pasar por tres carriles a la vez, pero poco más. Como dije antes, el disfrute sólo es posible si tienes la libertad de no tener que prestar la debida atención a las señales de tráfico. Supongo que este debe ser el lado positivo de haber suspendido el práctico hace unas semanas. Maravillarse con la visión de 200 kilómetros de costa a la ida mientras descubrías la relación de los pueblos que recorrías: A nombres más curioso y municipio más pequeño, fortaleza o verbena más grande; por cierto, ¡AUTOVÍA PARA TORRENUEVA YA! A la vuelta me encontré con el desierto de Tabernas e impresionantes parques eólicos y solares; eso y el estadio del Loja (casi, casi a la altura del Ajax Arena, oye). 

Desierto de Tabernas
En el viaje ferroviario de vuelta, compartí compartimento (válgame la redundancia) con una pareja de jubilados vasco-gallega que iban a Bilbao y se dedicaban a viajar siempre que podían, y os aseguro que podían bastante. Prácticamente habían recorrido toda Andalucía, y ciudad que alguno de los presentes nombraba, 'También hemos estado allí' que obteníamos como respuesta de la mujer. Les envidio. Deseando estoy jubilarme para poder hacerlo yo también, y apenas acaban de llegar dos patitos a mi edad. No hay día que no rescate de mi memoria algún momento de la semana que tuve la suerte de poder pasar por Amsterdam y Bélgica hace unos meses.

Con un poco de/mucha suerte, este fin de semana podré ver por última vez a mis amigos hasta el destino dirá cuando, aunque seguro que con algunos sí será la última vez. Sólo espero no echar raíces en un único lugar y quedarme allí para siempre. Sería un tremendo error. Como dijo Robert L. Stevenson, "yo no viajo para ir a alguna parte, sino por ir. Por el hecho de viajar. La cuestión es moverse". Movámonos pues.


miércoles, 3 de agosto de 2011

Punk olímpico


Un día de 1979, en una antigua iglesia de HighBury reconvertida en los estudios Wessex, The Clash comenzó a grabar el que llegaría a convertirse en uno de los himnos del punk británico de los setenta: ‘London Calling’.

La canción toma su nombre del aviso de alarma de los informativos de la BBC durante la Segunda Guerra Mundial (“This is London calling…”). En el momento de la grabación, se encontraban sin mánager y endeudados, mientras el país vivía a diario luchas y crisis: luchas raciales, desempleo, abuso de drogas,… por no mencionar que fue el comienzo de la etapa de la ‘dama de hierro’. 

Este cántico apocalíptico, desbordamiento del Támesis incluido, que simboliza una espiral de decadencia, ha sido el himno escogido para representar los JJ.OO. de Londres 2012. Como lo oyen. O lo leen, en este caso. Parece ser que ven la imagen de deportividad, superación y esfuerzo que suele fomentar el Comité Olímpico Internacional en esta canción; no sé donde, exactamente.

The Clash, grupo que hoy día sería considerado como antisistema o perroflauta, siendo estandarte de uno de los acontecimientos más capitalistas y politizados del mundo. ¿Se imaginan a La Polla Records inaugurando Madrid 2036? No me negarán la ironía.


sábado, 30 de julio de 2011

Un idiota más y nos caemos al agua

Quería analizar este tema con tranquilidad, pero tengo algo de prisa y esto un poco abandonado, así que como loco por publicar. Imagino que no habréis leído del caso, o tal vez sí, aunque no se le ha dado demasiado bombo. Mucho menos en una jornada como ayer en la que se convocó unas ‘elecciones generalísimas’, como ha publicado el diario Público.

El tema en cuestión es que Salomé P.-Villaverde, la Secretaria de Educación de las NNGG de Asturias, tuiteó algo del todo incoherente con cualquier sentimiento humano de empatía y solidaridad. Según ella, en España no cabe un tonto más: Regalamos 25 millones de euros para África! A nosotros no nos regalan nada para paliar nuestras necesidades!

Captura del mensaje de la polémica.

Quizás la crisis le esté afectando duramente y eso le nubla cualquier atisbo de cordialidad. Es una posibilidad, al menos hasta que echando un vistazo al resto de sus tweets lees que se está tomando un Moët&Chandon Ice Imperial (foto incluida). He buscado el precio por curiosidad; más de 100€ el litro. Supongo que esas son las necesidades a las que se refería.

Iba a destacar que no borró el tweet cuando empezaron a caerle palos, pero al buscar su cuenta para esta entrada, me encontré con que lo había puesto privado (ya sabemos lo que les gusta privatizar a algunos). Otro de sus tweets era el siguiente: “El Santo Padre vuelve a #España démosle la bienvenida, #BienvenidoBenedicto"; al parecer, los 50 millones que se gasta el Estado en esta visita (a pesar de la insistencia de que todo será a costa de las entidades privadas), no es un derroche, ni un regalo. ¿Cómo se puede comparar la importantísima visita Ratzinger y el camping que organiza con la vida de unos desconocidos negritos? Puestos a recortar, lo podrían hacer de los 500 millones de euros que se gastó la Comunidad de Madrid en subvencionar a las corridas de toros, pero quizás sean otras de sus necesidades vitales. Quien sabe.

En pleno auge de una de las mayores catástrofes humanitarias de la historia y posiblemente la peor hambruna que haya existido jamás en el continente negro, que ya es decir, su excusa fue que “No estoy en contra d la ayuda económica a Africa,Sí de la cantidad”. Cayendo plenamente en el sensacionalismo que más odio, me surge una pregunta: ¿Cuánto cree que sería la donación correcta para este niño, señorita P-Villaverde? ¿Menos que su champán de lujo?

25 millones como donativo (que seguramente lo terminen recortando del famoso 0,7%). A 0,50€ por español. Para más de ocho millones de somalies. En una cosa sí le voy a dar la razón, P-Villaverde. En España no cabe un tonto más.

sábado, 23 de julio de 2011

La sociedad amarilla

168 años tirados a la basura. Así es como ha terminado la historia del ‘News of the World’. Siempre es una tragedia que un periódico deje de comprar barriles de tinta, sobretodo uno de la antigüedad del NOTW; para hacerse una idea, era anterior al New York Times o a El Faro de Vigo, el diario español que más tiempo lleva en los quioscos, si no recuerdo mal. De todas formas, considerando el tipo de publicación que era, tampoco nos romperemos la camisa. 

Para el extraterrestre que acabe de llegar y aún no sepa de qué va el tema, se acusa al periódico y a sus trabajadores de pinchar teléfonos, sobornar a policías y demás actos ligeramente desviados de lo que se podría considerar como deontológica profesional. Eso sí, el jefe de todo esto, Rupert Murdoch, dice no saber absolutamente nada de esto…seguro. La explosión de mierda ha sido demasiado grande como para que no le salpicase; y tampoco es que haya sabido esconderse. 

Última portada del 'News of the World' tras 168 años.
Una de las cosas que más me ha llamado la atención ha sido la respuesta de la opinión pública. Todo el mundo se echa las manos a la cabeza, se indignan y critican el periodismo de NOTW… pero luego vendían más de dos millones y medio de ejemplares. No parece que les importase mucho la forma en que conseguían la información cuando leían intimidades de la familia real, por ejemplo; es evidente que no le preguntaron a Isabel II.

Aunque esta actuación no nos es del todo desconocida; ninguno de nosotros vemos ‘Sálvame’, ‘Supervivientes’ o algún programa del estilo, ¿verdad? Odiamos reconocer que nos encanta la mierda: vemos telebasura, pero de puertas para afuera sólo encendemos la televisión para ver los documentales de La2 y la BBC; todo el mundo lee periódicos de información, pero ‘Pronto’, ‘Hola’ y ‘Diez minutos’ tienen la misma difusión que los catorce periódicos generales más importantes de nuestro país juntos [1][2]… pero ojo, los únicos malos de la película son esos malditos paparazzis; nosotros somos demasiado civilizados para mancharnos las manos de fango.

Además de los problemas de seguridad nacional, sobre la situación actual del periodismo, y la desestabilidad política creada, creo que ha ‘destapado’ un poco más el nivel de estupidez de una gran parte de la sociedad. En una de las etapas más convulsas de la historia, donde más avispados y listos debemos ser, nos la pasamos con estupideces banales, haciendo que el mundo se parezca cada día más a la orwelliana ‘1984’, pero autoimpuesta, que es peor; e inconscientemente, lo que resulta verdaderamente patético.

Pero ojo, la culpa nunca será nuestra. Siempre habrá alguien a quien responsabilizar.

PD: Es increíble llevar cinco días intentando hacer esta entrada y que luego escribas el texto en cinco minutos; y como teniendo en mente una cosa concreta, acabo totalmente en otra. Es un tema demasiado bueno para un blog tan cutre.

lunes, 18 de julio de 2011

Hay eco y huele a cerrado. Habrá que abrir las ventanas.

Procrastinación. Quería empezar esta nueva andadura con esa palabra, y ahora que lo he hecho, puedo ir al fondo del asunto.

Me aburro. Y mucho. Después de cuatro años de carrera en Málaga, experiencia maravillosa e irrepetible donde las haya, llega la incertidumbre de qué diablos hacer con mi vida; sensación que todos hemos experimentado alguna vez. Y quien diga lo contrario que se agarre los machos. Para empezar, comencé complicándome la vida escogiendo periodismo, profesión que seguramente lidere el ranking de futuro más negro junto al de afilador y el de suicida a tiempo parcial. Terrible problema el de crecer con el periodismo de investigación o el de a pie de trinchera en mente, y salir de la facultad cuando un tercio de la población española se dedica a ver a un grupo de frikis semidesnudos en una isla o en el momento en el que el mayor imperio periodístico de la historia (que Cronkite me perdone allá donde éste por denominarlo así) está haciendo tambalearse a las altas esferas británicas por saltarse a la torera los más mínimos niveles de ética profesional (comprensible por otra parte; es imposible hacer algo que desconoces por completo).

La gran mayoría de compañeros están realizando sus prácticas en diversos medios por todo el mundo; algunos en sitios tan lejanos y desconocidos como Algeciras (es coña, evidentemente; no existe un lugar llamado Algeciras). A los desdichados a los que la fortuna no les ofrece su sonrisa de Profident, como a un servidor, no nos queda otra que ver pasar el tiempo hasta que decidamos que hacer con nuestra "estúpida e insignificante vida", como diría Lester Burnham; el problema es que al tiempo ya le he visto demasiado la cara, por lo que he decidido retomar el proyecto blogeril. Una putada, justo ahora que parece haber dejado de estar de moda. Y sí, he dicho 'retomar' porque los cadáveres de otros dos blogs que yo creé, sangre de mi sangre, yacen en el cementerio cibernético de internet. Desde aquí pido que guardéis un minuto de silencio por "El rincón de Bemo" y "A la mierda los libros de estilo". Bueno, mejor no, que lamentaría perder lectores antes de comenzar con esto.

El blog está aún en pañales. Todavía me queda trabajo en el diseño, la organización, incluso en el sentido de todo esto. Seguramente estará terminado cuando deje de tener ganas de seguir adelante con el proyecto, para variar. De todas formas, con un poco de suerte, no tenéis que aguantarme demasiado tiempo,... y si no... ¡qué narices! ¡Cerráis la ventana y que os den! En definitiva, creo que ya puedo dar por finalizada la presentación. Seguro que esperáis el siguiente desvarío de este perturbado con las mismas ganas con las que Cayo Lara aguarda el discurso de Navidad de su majestad. Repito: las mismas.

Ah, se me olvidaba. Haz el favor de comentar, que no te cuesta nada y me ahorras tener que subirme a un campanario con la escopeta cargada. ¡Gracias!